***
Как пробирает до каждого позвонка...
И та же рука, что была нежна,
и была легка,
ранит неотвратимей отравленного клинка,
и вот ты лежишь, как в устье лежит река...
и слушаешь, как печаль
тихо капает с потолка...

***
Не красив.
Не худ.
Не упрям.
Не горд.
Сто пятнадцать "не" перечеркивая одною,
бесконечной,
подводящей под монастырь, строкою,
как стрелой,
что стремится в путь из сплетенных жил, -
Ты не мой.
Не случилось.
Не заслужил.

Severa