море спит у нее внутри, сон дается ему с трудом,
как тому, кто сдает на три то, что вызубрил от и до.
эта девочка ищет дом, однокомнатные сердца,
продираясь с мечом-щитом по неделям и месяцам,
каждой ночью - опять война, каждый день - это новый бой,
но из каждой войны она выходила сама собой.
говорила любимым под мелодичный прохладный блюз:
- оставайтесь, и ты, и кот...
- и хотел бы, но не влюблюсь.
и в девчонку вселялся бес, порывалась тарелки бить,
только всем воздают с небес по способности полюбить.
для себя она создала человека, дитя строки,
поделившего пополам с барской, сильной, мужской руки
сердце спелое, как июль, ожидавшее много лет.
ветер тихо качает тюль, чай, дымящийся на столе...
у нее череда ролей, скоро будет еще одна.
бывший избранный - дуралей, что уже достигает дна.
ей позволено быть любой, ей позволен и шах и мат,
потому что когда любовь, нет понятия "компромат",
нет разбитых ногой витрин, и разглаживается стиль...
море спит у нее внутри. у него - идеальный штиль.

Наталья Трегуб