Я скучаю. Иногда я так скучаю, что у меня останавливается сердце и мир становится прозрачным: и я смотрю сквозь него и вижу, как ты улыбаешься. границ нет; есть память и тихие шаги ВДОЛЬ, не ЧЕРЕЗ. Знаешь... я никогда не видела солнце в твоих глазах. В то день, единственный наш день, было пасмурно. Тише, ашшшшше.... чшшшшшшшшш... От того, что я никогда не услышу снова, как ты это произносишь, становится больно; мгновенно: как ложь, о которой ты знаешь, что это ложь. право же, думается, что пуля - более милосердна.
Я смотрю через этот прозрачный маленький мир и слышу, как ты засыпаешь: я помню, как это. И все, что я хочу сейчас, - это твои губы на моем виске. Сколько раз за ту ночь я просыпалась от твоих поцелуев?
память на мелочи - худшее из проклятий...
Впрочем...
until I said "Goodbay", Im with you.