Она молчит,
но скоро рванет
круче, чем динамит.
Она пятые сутки не пишет, десятый день не звонит.
Она хорошо помнит:
каждый удар не достигнет цели, каждый будет отбит.
И хорошо, если просто ранит:
проигравший
будет
убит...
Она чует его онн-лайн прежде, чем пискнет комп.
Потом просто сидит, глушит кофе
и мрачно думает: "Идиот".
Ей хочется верить,
как в прошлый проклятый год,
что скоро все кончится.
Переболеет.
Пройдет.
Эти обманы -
отличный повод
видеть себя живой.
Он для нее как провод на 220:
в розетку - и голой
мокрой
рукой...
Он для нее вечен, как встречная,
ближе, чем рубежи...
Давай, милая.
Держись.
Не дрожи.
Не пиши....(я)