Она лежала на дороге, забитая в пыль
Тяжелыми подошвами чьих-то упрямых шагов.
Она смотрела в небо, оно казалось так близко,
Но ей не удавалось коснуться рукой облаков.

Ее мучило солнце, расплавляя асфальт,
Колесовала резина новых шипованных шин,
Она устала от жизни в промышленном центре
И бесконечного потока серых торопящихся спин...

Она мечтала о доме, о тепле сигареты,
Она хотела быть заботливо замешана сахаром в чай,
Она хотела цвести и пусть даже не розой,
А хотя бы как какой-нибудь сорняк молочай,

Она хотела стать свободной как дым марихуаны,
Улыбаться хотела и играть как в бокале вино,
Она желала разорваться динамитом в постели,
Она стремилась жить в каждом, но ее невзлюбили давно...

Над ней смеялись до упаду, показывали пальцем,
Она героем анекдотов трепалась на языках,
Ее искали повсюду, заковали в оковы,
Ее били камнями, и она превратилась в страх.

И вот теперь она лежит лужей на дороге,
Безнадежно мечтая плыть в тишине облаков...
Она хотела бы знать, ну, кто же так прикололся,
Окрестив ее в шутку - любовь.

                                   Автор?