Зря вы здесь, в моей обители.
Мне от вас свежо и ветрено.
Вы сквозите многоточием
и мешаете стареть.
Вон у вас дыра на свитере
и глаза чужого сеттера,
и до обморока хочется
не любить, а долго греть
и губами, и ладонями
вас, простуженного милыми,
вас, последнего и горького,
как на донышке вино.
Вам смешно - да только вон они:
ангелочками бескрылыми,
привидениями зоркими,
все - за вашею спиной...