Усталый, грустный, мрачный, сам не свой,

всё перечувствовав, и не считая дни,

порою дерзкий, но такой родной…

Ты, без звонка, опять ко мне приди.



Уже в прихожей, вешая пальто,

ты оглядись – как будто бы всё то…



Как прежде вяло опустись на стул,

скажи, что ты до чёртиков устал,

что в голове опять какой-то гул,

что сотню лет меня не целовал.



Я буду рада, что маршруты дня

тебя приводят лишь на мой порог,

и что, желая позабыть меня,

ты сделать это всё-таки не смог.



Ни упрекать не стану, ни корить.

Всё будет так, как будто бы вчера,

ты, уходя, не смог договорить

то, что сегодня вымолвить пора…