Небольшой тихий парк. Скамейка. И Она. Плащ цвета палой листвы. Тоненькие запястья рук. Kоричневые , чуть вьющиеся волосы. Аккуратные черты лица. Глаза цвета февральского неба.
Ее почему-то не замечали прохожие. Пробегали мимо гомонящие дети, степенно проходили старики с палочками, улыбаясь и держась за руки, шли влюбленные… Но они не видели Ее. Их глаза проходили сквозь нее и упирались в пустоту.
Казалось бы, ничего особо примечательного.

Он. Аристократично-красивый.Черные волосы. Чуть удлиненный прямой нос. Тонкая линия губ. И льдисто-серые глаза. Всегда полные такой печали и тоски, что судорожно сжималось сердце.
Человек, который мечтал. Мечтал о том, что его нарисуют.

Он – человек-мотылек. С красивыми когда-то крыльями бабочки. Теперь обломки их были скорбно опущены.

Никто не знал, кто Он. Да и никто не интересовался этим.

Ему и Ей каждую ночь снился один и тот же сон. Они шли по скверу в дождь. И разговаривали. Обо всем на свете. А потом…

Они должны были встретиться.

И это произошло.

Они шли навстречу друг другу.

Не узнавая.

Поравнялись, встретились глазами… Что-то схожее промелькнуло в их красивых глазах…

А потом… Потом они растворились друг в друге. Тихо и беззвучно.