Я безумна, нет не так, я безумен, а может, я безумно? Или же мы безумны?
Но мы( Я) вовсе не считаем(ю) себя( нас) лишенным(и) ума. Что же тогда со мной( с нами) твориться?
Сегодня потрясающая гроза. Молнии фиолетовыми всполохами в окне и неистовая дробь града. И это то летом. Завораживает, притягивает, как и все опасное. Внушает суеверный восторг и такой же суеверный ужас...
Жара до этого стояла невыносимая. Пора уж побеждать свою непробудную лень и делать хоть что-то.
Хочется писать, есть мысли, но чего то не хватает. Искры.
А может, все мираж?