вообще незнаю, что пишу и с чего пишу. мне че-то грустно; я опять скучаю по классу. увидела нютины фотки вконтакте и взгрустнулось. скучаю, что ж делать; пусть я и отделилась сознательно, скучаю. нк что ты с этой хренью будешь делать!!!!
а видимо, ничего
не отпускают стихи. особенно заел "плакало небо..." вчера оно и правда плакало. могучей прямой стеной дождя, сбивая на землю летающий тополиный снег.
Поникший романтик, усталый поэт;
На юных плечах груз тяжелый из лет,
На нежных губах его тленная пыль,
На безликой могиле иссохший ковыль.
И ручку не держит как камень рука,
Запретов ограда как прежде крепка;
Поэт- обреченный стоять до конца,
Лишенный он даже из терний венца.
И пусть его смерть не заметит никто,
Пусть тело зароют на поле пустом
Поэт не умрет. Он в словах вечно жив.
Не им, так стихами пусть мир дорожит.
Скажи мне, поэт, для чего этот путь,
Сквозь тернии надо же было свернуть,
Пройти буреломом и вновь ступить а ад;
Скажи мне, вперед этот путь иль назад.
Прощай, мой поэт. Расстаемся с тобой.
Идти по-другому дано мне судьбой.
Запомню тебя до конца своих лет,
Прощай навсегда, дорогой мой поэт.
Бурьяном могила его зарастет,
И дождик по нем только слезы прольет;
Я знаю- он в сердце моем на века,
пусть время и скажет, что я далека.
Пред самым концом улыбнется поэт:
Простая улыбка- страданьям ответ:
Солнечный свет в утомленных глазах,
Радости горечь в холодных слезах...
