Вот тут , у Моря, интересный пост, про внутренние монологи и комментарии. Хорошо.
Даже захотелось продолжить. О своём немножко ...

Я написала новерное тонны "писем". Маме, друзьям, подругам, любимому ...
Я старательно выписывала буквы на мелованной бумаге "с обрезом"
и без оного.
Я щедро поливала их духами и запечатывала сургучной печатью.
Я навзрыд плакала, жалуясь на невзгоды и трудности и взахлёб хвасталась победами.
Я напрочь ругалась и посылала куда подальше.

Бывало иногда так, что я, "написав письмо" маме или любимому, при встрече, разговаривала так, будто она или он уже всё знает и ждала соответствующей реакции. А когда оказывалось, что никто не в курсе моих событий, я страшно удивлялась: как же так, я же уже однажды это всё рассказала, как можно было забыть?

Долгое время я хранила эти "письма" на пыльном чердаке своей памяти. Любовно перевязанные ленточкой и завёрнутые в вощёную бумагу,
они - нет-нет - да и напоминали мне о своём сужествовании. Тогда и всплывали наружу невысказанные вопросы и невыплаканные слёзы ... Потом я решила, что всё, что от них требовалось, мои "письма" выполнили. В нужный момент они помогли мне поговорить с самым необходимым человеком. Так зачем их хранить?
И я благополучно забыла все эти неотправленные "письма".
Только жизнь складывается так, что не все разговоры можно "разговаривать"
и не все слова можно написать ... И чердак мой пополнился новыми пачками неотправленного.
Храню. До того момента, когда и они устареют.