Мне пора написать об этом
если не роман, то его главу.
О людях, с которыми не живу.
Что нам делать, любимые,
нам никуда не скрыться,
Не бывать в уме нам и не
сходить с него.
Написать о людях,
с которыми мне не спится?
Без которых не живется,
не говорится,
Без которых не случается ничего?
Разделить нас, как обычно,
на чет и нечет,
Чтоб на миг замедлив время,
ослабив цепь,
Заключить всех в обручальную
бесконечность,
В бесконечную обреченность
В моем кольце.
Выключаешь свет,
выходишь из кабинета,
На улице жарко, но не бывает лета,
Пасмурных межсезоний, студеных зим.
Что нам делать, любимые?
После сообразим.
...
|
|