не от хорошей жизни
люди курят.
не от хорошей жизни
люди пьют.
их просто часто
кто-то дурит,
им просто счастья
в жизни не дают.

не от хорошей жизни
люди плачут,
не от хорошей жизни
слезы льют ручьем.
их кто-то видно
сильно ранил,
им кто-то видно
правды не сказал.

в густом тумане
от кальяна
с разлитым в рюмках коньяком
скрывают люди свои раны
и оставляют мысли
"на потом".
не зная правды,
кроются в тумане,
слова несказанные
запивая льдом.

Я умирала от воспоминаний.
Сгорало мое сердце каждый день
От боли и от горечи страданий,
Что обращали душу мою в тень.

От мыслей о тебе я умирала.
Их не могла никак откинуть прочь.
Я чувствовала - сердце замерзало.
Его окутывала мраком фальши ночь.

Я умирала от незримой боли,
Что адскою стрелой меня пронзала.
Казалось, лучше умереть от пули,
Чем пережить тот ужас весь сначала.

Ты посмотри в кого я превратилась.
Цинизм, жестокость, ложь и безрассудство.
Я ведь навеки ими отравилась.
Доверие теперь - забытое искусство.

Поверь, в этом мире есть человек,
Который поймет, даже если молчать,
Который спасет и от бурь, и от бед,
С которым уже не захочешь скучать.

Поверь, где-то бродит родная душа,
Которая тоже не любит дожди,
Которая хмуриться любит с утра
И в лифте считает вслух этажи.

Поверь, где-то есть ТВОЙ человек,
Который, как ты, совсем одинок,
Который уже за сколько-то лет,
Ища свое счастье, со всех сбился ног.

Поверь, обязательно встретишь Его,
И вас с ним судьба уже свяжет навек.
Ты только дождись - всем бедам назло!
Поверь, где-то есть ТВОЙ человек!

Как жаль, что рядом нет того,
с кем руки стали бы теплее,
с кем длится долгий разговор
и тот, чей сон тебе важнее.

Как жаль, что рядом нет спины,
такой широкой, смелой, сильной,
с которой можно стать бессильной
и не боятся темноты.

Как жаль, что рядом нет его,
такого близкого, смешного,
до боли лучшего, родного,
такого в мире одного…

Не страшно сотый раз с нуля
Принять решенье всё начать,
Страшней понять вдруг для себя,
Что больше некуда бежать,

Что пустота тебя разъела
И стало как-то все равно,
Что до тебя совсем нет дела
Тому, кто дорог…и давно…

Что нет желания стремиться
К шаблону «не такой как все»,
А лишь желание раствориться
В своем молчании совсем.