«Одиночество, - прошептала она, - ты здесь?»
В ответ тишина. Только легкие занавески колыхнулись на окне.
Оно ведь не умеет говорить… Наверное, поэтому так тяжело быть с ним. Все равно, что в пустоте. И ты заполняешь эту пустоту ничего незначащими словами, фразами, оборванными на половине, холодными стихами, горячим чаем, книгами, музыкой… Но все это размывается и блекнет, как если рисовать акварелью на мокром листе.
Неотвеченные телефонные звонки, потому что плохо. Полумрак в комнате, потому что снова день.
Одиночество не умеет лгать. И, устав от откровенности, ты врешь себе, что тебе это нравится, и ты говоришь: мне просто нужно побыть одному.
06.02.09
[300x424]