Настроение сейчас - Никакое

Вспомнился мой детский арт:

Засохшие цветы... Засохшие цветы? Да, я люблю их, люблю смотреть на эти жёсткие, сухие и безжизненные стебли, на скорчившиеся побуревшие листья и на смятые и некрасивые лепестки. Я люблю их, потому что они безжизнены, постоянны, потому что статичны. Такие прямые и ровные, строгие — не то, что живые. Завядшие, они нравятся мне намного больше. В них нет этого глупого кокетства, этих плавных линий, недосказанности, тайны. Ничего лишнего. Только прямые, ровные и жёсткие стебли и почти призрачные лепестки и листья, такие ломкие... Хрупкие... Траурная прямота и строгость очертаний. И ничего лишнего. Ничего.
Но самое главное, что в них нет этого утомляющего разнообразия цвета. Живые цветы помпезны, разноцветны, ярки. Своим разноцветьем они говорят, КРИЧАТ о чём-то. Это пóшло. Мне это не нравится. Я так не люблю. Уберите их. Мёртвые — другое дело. Мёртвые молчат. Всегда молчат. Только бурые и чёрные с бледными, мертвенно-бледными и эфемерными оттенками, напоминающими о некогда буйном разноцветии. Отголоски жизни... Теперь они мертвы. Это хорошо, это не утомляет, не волнует, это инертно. Только серо-бурые, противные и мёртвые. Мёртвые цвета. Мёртвые.
Хотя, почему противные? Нет, напротив — очень даже не противные. Я имею ввиду не противные человеческой природе. Смерть — это естественно, этим заканчивается жизнь, всегда. Она ждёт всех и каждого. Жизнь хрупка, непрочна, недолговечна, негарантированна, непостоянна. Смерть, увядание — наоборот.
И эти мёртвые цветы тоже естественны.
Но искусственные куда хуже: они суррогатны. Они — не цветы вовсе. Они ещё более пóшлы, чем те, живые.
А более всего меня радует смотреть на то, как они – цветы – увядают, умирают. Скрючиваются, скукоживаются, пока не наступает окоченение. Как люди, как в агонии... Ужасные муки в немыслимых ужимках и покой, смерть. Но только медленнее, намного медленнее. Словно для того, чтобы можно было подробно увидеть, насладиться. Их увядание мне приятно. Оно заставляет вспомнить, оно напоминает о том, что всё рано или поздно умрёт, о том, что всё в этом мире когда-нибудь подчинится всеобщему закону стремления к хаосу. Всё со временем обратится в тлен. Как и я, как и ты, как и все мы.
Как и эти неживые цветы.