Целуешь Его руку... нежно, самозабвенно.

В одиночестве куришь на подоконнике, смотришь на спящий город. Он далеко, сладко спит. Узнает, что куришь иногда, будет сильно и серьезно ругаться. Сильно-сильно. Улыбаешься, вспоминая, как он ругается. Это так мило, но и так серьезно. Но все же так мило. Но ты так любишь курить на этом подоконнике, запивать дым горячим кофе. Курить - это чувство. Кофе - привычка. А он - счастье.

Смотришь в его глаза, касаешься губами его ресниц, замираешь от его прикосновений. Мурашки.

Сонное "Алло" в твоем телефоне. Улыбаешься. Ты всю ночь не спала, было некогда. Но ему пора на работу, надо разбудить, даже если далеко. Он чувствует твою улыбку... "Доброе утро, счастье мое", - улыбаясь, поздороваешься ты.

Плачешь, слушая песню, которую он тебе посвятил. Его голос на фоне этого бита. Его чувства в этом голосе. Он. Твое счастье.

Просыпаешься от запаха кофе. Рукой шаришь в поисках его справа. Открываешь глаза. Сквозь сон думаешь : "Неужели опять приснился?". Он заходит в комнату с подносом, на котором дымится кофе. Только что он сварил его для тебя. Нет, не сон. Он снова рядом. Ты счастлива. Потому что счастливее его сейчас нет никого.