Эта женщина входит сквозь тронный зал,
принимает перчатки придворный шут.
- Короля спасают, - отвел глаза. -
Но Вы знаете... кажется, не спасут...
И доверчиво смотрит в её лицо,
словно ищет ответы, надежду, свет.
Она молча снимает с руки кольцо,
отдает ему. Больше ответов нет.
Отмеряет шагами запретный путь...
Он не видел её уже двадцать лет...
А судьбу, выходит - не обмануть
даже сотней боев по числу побед...
И так страшно, что хочется вниз с моста,
когда он её руку сожмет в своей.
Будто все как всегда, будто он устал,
отдохнет - и по-прежнему будет с ней.
И последняя ночь замедляет ход,
позволяя молитвам достичь небес...
Она тихо уходит. Горит восход.
Шут на утро про силу кричит чудес.
Эта женщина входит в просторный зал.
Ну и что, что прошло девять сотен лет?
Перед нею все также - его глаза,
он все также чужой... Невозможно? Нет.
Это все повторится еще не раз,
пока в сердце надежды горит свеча.
Он возьмет её за руку в сотый раз...
Эта женщина входит. Миры молчат.