после минус восемнадцати входишь в комнату страшно веселой. не мне страшно, а комнате. ей кажется , что я её разрисую, разобью, а может сложу сотню раз и утащу в темный-темный лес, где все елки за руки держатся и никого не выпускают.
но ей повезло: танцую, пою "бесконечность", разрисовываю окна на кухне, грозюсь прибить Валюшку ложкой, если она кое-что напишет на стекле, а вода кипит, сковородка шипит.
возвращаюсь в комнату, а она вся в ветрах. щели, щели, занавески ещё чуть-чуть и закружатся.
и тут я остываю.