а музыка войдет и не спросив разденет, обнимет сердце и не даст уйти. ты слышишь. она все-то знает, и грусть твоя ещё сильней. такой есть вид самоубийства - крутить сто раз пластинки о своем , все ближе, падая лицом в чернеющую вечность, все четче ощущая за плечом мигающую точку. ты пропала, ты утопилась в горечи, в вине, ты растеряла пух свой и бубенцы. ты ничего, ни звук, ни теплота.
а сквозь игру фантазий, слов из песен пытается достать чужое: не грусти.
а что тебе слова такого рода. на что они тебе, так ерунда. из вечности спасают по-другому, из вечности выносят на руках.