во сне я читаю чужие стихи, меняю окружающее взглядом, пишу нужный год на листе бумаги и смотрю, как меняется все за окном (осенью 92-ого были редкие желтые-желтые листья и пыльный асфальт), называю вслух город и стою на мосте в нем. и ничему, ничему не удивляюсь. все так легко и должно быть.
узнаю тайны мира, из разряда иголки, запрятанной в утке, зайце, яйце.
и все изумительно ясно в каждом сне. а потом я просыпаюсь и понимаю, что это не расскажешь, потому что чууушшь!
можно было бы проспать год или может быть два, а когда-нибудь проспать всю себя и превратиться в сон. приходить к кому-то одному. он будет просыпать школу, институт, работу. я буду слишком увлекательным и слишком опасным сном.
жизнь.