и что ж ты мотылек колышешь свет, и комнату мою,
ложись на стол, на пол, а можешь на кровать,
я тихо пробегусь по струнам дня волной,
и, захлебнувшись музыкой, споет мой дом.

там будут славные сраженья, жизнь и смерть:
упасть, успев схватиться за секунду,
и вытянув её в какой-то целый год,
прожить ещё до февраля и марта,
а там трезвон ручьев, звонки - не разберешь.
и все с желанием услышать:
как бьются крылья мотылька,
прожившего на вечность дольше
для...

но мы им не расскажем, нет,
каким ты слабым прилетел в начале ноября.
как долго в доме из тепла ждала твоя душа,
когда в два рыженьких крыла войдут опять ветра.