в первый день ноября мне рассказывал сказку останкинский пруд. я не помню слова и героев, только знаю, что грустный конец. а начала там не было вовсе, только снег и плывут облака, фонари говорят, их не слышат, и замерзшие песни у птиц...как на елке повисли под небом - небо тоже наверно рука .и мохнатая, верно, бывает, только цвет не зеленый - любой.
купола отражаются всюду, даже в лицах кормящих людей,иногда появляется солнце, и на лавках сидеть нам теплей. и лучи по обветренным, бледным губам свои тени - улыбки...
задержать, задержать, если сможешь, чудак. только вряд ли. тут нужно молчанье, а тебя гонит дальше и дальше твой друг(?).
оглянуться, поймать легкий вздох.
это грустная-грустная сказка о тех, чей дом вечно с какого-то краю, тех кто видит и слышит так редко, что не сможет понять лист-одиночку, застывший в узоре выше деревьев, на остановке, если идти по дороге, навстречу двум другим.
[480x640]