Это чужая запись. В чужом дневнике. Но она моя тоже. Пусть стоит.

"Когда его мама позвонила и сказала, что он умер, я даже не удивилась. Вернее, удивилась, но не сильно.
Потому что он сидел на героине.
Накануне похорон не спалось – я крутилась у себя в спальне и думала: а Сережа сейчас каменеет в ободранном Сокольническом морге, неподвижный. Ему купили гроб.
К тому же – это давно уже не Сережа.
Потому что в травяной компании рано или поздно найдется улыбчивая нежить, которая предложит попробовать чего-нибудь потяжелее.
Бесплатно, угощаю. Один раз, с одного раза не подсаживаются. И соскочить – нет вопросов, в любой момент, что ты.
Сам? Да изредка. Сознание расширить.
Нет, я сам не продаю, что ты. Так, приходит само, когда надо.
Могу и на тебя взять, если надо. Надо? Надо.
Нежити убедительны. Но в них не остается души, чести – куда там, лишь разлагающаяся оболочка и кой-какие внутренности, которые постепенно отказывают.
Постепенно, но не настолько быстро, чтобы их хозяин не попытался утащить за собой в могилу еще нескольких человек.
Я знаю только одного человека, которого спасли от наркотиков – колоссальными усилиями и деньгами, которые мне и не снились.
А другие, измучившись и измучив весь мир, уходят. Как ушел двадцатисемилетний Сережа – под крик своей мамы: «Маленький мой, маленький мой!»
От бессилия мне хочется замотать голову кисеей и варить в саду над жаровней прозрачное варенье из райских яблочек. На другой планете.
Не надо пробовать, мелкие мои читатели. Потому что потом – уже не о чем будет разговаривать.
И нету ничего прикольного в расширенном якобы сознании – для начала им надо просто обзавестись. А уж расширить сознание можно и без наркотиков – не попадая в кому и в морг.
Я бы не стала кудахтать «берегитесь-берегитесь», но ведь так жалко… Так жалко."