Де факто и де юре - весна настала, где мои трусы в кружавчики. Вся моя дружеская рать в течение последних суток прямо или косвенно, но признала сей факт. Равно как и тот, что весна, как и урожай, опять нахлынула нежданно-негаданно, в самый неподходящий момент, мы вас не ждали, а вы припёрлися. Мужское население растеряно, но старается из последних сил соблюдать самообладание и цинично бурчит нечто как им кажется мужественно-интеллектуальное - сквозь зубы. Но язык уже прокушен и не однажды, кровоточит, глаза бегают и их не остановить; у них истерия, ибо если с урожаем всё ясно - его в закрома Родины, то что делать с весной, так никто и не сказал, куда её затолкать, чтобы не щекотала и не подмигивала. Причём если по-страусиному глаза просто закрыть, то ещё хуже: звуковой ряд извне сливается с сорвавшимся с цепи визуалом на внутренней стороне век и совсем караул. Весна. Звонки бывшим возлюбленным с вопросом сплошь из одних многоточий; ответ неважен и не слушается, в голове под знакомый голос прокручивается сцена доминатрикс, восторг приходится на "И хватит сюда звонить!", задача выполнена, радостно "спасибо" на прощание. Весна. Из каждого окна латинские ритмы; через пару кварталов остервенелое желание выковырять из мозгов фразу "I see my life through the spirit in your eyes..." Вот так вот взять и пАльцАми выковырять. Весна, блин. Качнувшись на ступеньке, непроизвольно хватаешься за ближайший бицепс и - поздно пить борджоми. Где мои трусы в кружавчики?..