Говорят, блядская натура всегда побеждает. У таких, как мы, обычно так. Не плохих и не хороших. Не трезвых и не пьяных. Распиздяев и серьезных. Нихера. Никто не знает твои эмоции. Чувства, ощущения - их по блутузу не передашь. И трахая модель из Шутерса ты, закрывая глаза, чувствуешь себя откровенно не там. Не с той. Не верный, но преданный. И предан собой. Отворачиваешься и выпиваешь. Отбиваешь желание идти дальше. Ночи у нас такие. Никогда не бывает поздно. Маленькая стрелка срезает углы, а однотипные мысли указывают в неизбежность. Напоминают самое страшное - состояние, которого больше нет. Оно пришло и ушло за пару дней. Но настоящее. Это как демо-версия. Демо-версия твоего счастья. А ключ состоит не из 12-ти цифр. Он из миллиона мыслей и желаний, решений и поступков. Или его нет. И копию сделать нельзя. Пьешь и не чувствуешь. Алкоголь несется по крови. Доходит до сердца и тогда пробивает. Они все тебе не нужны. И когда, после восьми стопок водки и четырех стаканов виски, ты отшиваешь шикарную модель-брюнетку, ты понимаешь, что тебе, наверное конец. Эти эмоции настоящие. И не убежать.