Листаю чёрный я альбом,
Перед глазами только строчки,
И все они кричат о том,
Как я любил до каждой точки.

Из сотни кипельных листов
Беру любой и вспоминаю,
Как я, проливший семь потов,
Излил в бумагу все страданья...

Но это всё лишь монолог,
Лишь разговор с самим собой,
Ведь мой, столь юный, робкий слог
Не прозвучит перед тобой.

Не стану я тебя тревожить - 
Тебе всё это ни к чему,
Пускай меня же совесть гложет
За нашу общую вину.