У поэта бумажное сердце,
Только с малость обугленным краем...
За железною маленькой дверцей
Оно трудится, тихо сгорая.
С каждым годом оно всё чернее,
Но, конечно, совсем не от злобы -
От надежды и, если посмеет -
От любви, от единственной, чтобы...
Не всегда чувства ярки и жарки,
Не всегда век короткий у сердца,
Не всегда пламя будет подарком
Для кого-то за маленькой дверцей.
Будут тлеть ожиданья признаний,
Будут душу они греть тихонько,
Без оглядки и без порицаний...
Просто так... Чуть касаясь... Легонько...