А мне бы быть чуточку сильнее. И что бы небо в глазах. И смелости не хватает, что бы твоей руки коснуться... Скорей всего, что ты просто сон. Игра больного воображения. Больного одиночеством и переизбытком мыслей по поводу этого. Как же хочется поверить в то, за что пытается бороться все человечество. Тогда я буду улыбаться прохожим. Вот видишь. Так просто поверить в один миг, что никчемность это предел идеала. Что же ты делаешь? Я с ума уже схожу. Смотришь так нежно, смеешься звонко. И снова я стяну с себя шарф и брошу на пол. А с ним все обиды.
Глупая. Я ведь твоя. Пальцы скользят по губам. И плачу когда совсем не грустно. Обними меня сильно - сильно. Я хочу чувствовать биение твоего сердца. А потом тихо так, на ушко, напевать тебе знакомую мелодию ночами. И не знать других слов, что не несут в себе смысла. Нашего смысла. По вечерам писать тебе стихи, запивая каждую строчку горячим чаем. И что бы губы обжигало. Читать Канта...
И дыхание сбивается, когда тебя целую...