Мой друг - Гена - писал роман. Естественно, о себе любимом, о своих жадно лелеямых страстях. Он давал мне очередной готовый кусок, я читал - и писал роман, как Гена пишет роман, поскольку мне в подробностях известно, как на самом деле все у него раскручивалось с женой и любовницей-фотомоделью. Он с любовницей укатил в Париж, а я в то же время с его женой - в Анталью (о чем он, разумеется, меня попросил). И тут начал - третий! - роман, как я пишу роман о том, как Гена пишет роман. И отдаю это все Гене, который пишет роман о том, как я пишу роман о том, как я пишу роман о том, как он, Гена, пишет роман. Сначала было увлекательно, а потом мы запутались.
Было это года три назад.
Я вспомнил этом, читая дневники на li.ru. Все друг за другом наблюдают - кто бессознательно, кто с умыслом. И после этого пишут дневники. О себе, знакомых, друзьях. Примитивно.