Она сядет у окна и просто будет смотреть, как смеется цветущий мир. Смирившись и простив. Она снова погрузится в сон. Такой душный и такой родной. Она будет оседать, развариваясь в собственном соку. А мимо будут пролетать толпы людей и списки событий, которые обойутся и без нее. Никто не решится посмотреть в ее пустые выцветшие глаза. Она опять все решила за других.
А я останусь плодом ее рассыпчатого воображения, пока оно не вылетит 150 миллилитрами лишнего воздуха из окоченевшего куска мяса.
Наша жизнь осталась в прошлом тысячелетии.