Влёт свинцом – по птичьей шейке тонкой,
А по ёлочке – весёлым топором!
Что оставим, современники, потомкам,
Не давая, всё берем – берем – берем?

К топорам привыкли вправду руки,
Но оплачен будет этот пир,
Отомстит природа бедным нашим внукам:
Станет серым разноцветный мир!

Пилим – рубим мы подчас от скуки,
Но, представьте, через сотню лет
- Что такое роща? – спросят внуки,
И найдут лишь в словаре ответ…