Грустная французская реалистическая литература погружает меня в меланхолию с приступами тоски. Почти каждое произведение заставляет скатиться одну или две слезы по щеке.. Обожаю все-таки этот экзамен - законно провожу время так, как хочу и люблю *__* Просто волшебно.
Разговор с П. не клеится, хотя я прикладываю все усилия. Я бы рада отвлечься, но не на кого. Концерт Мэнсона отменили, так что теперь встречи ни с кем вожделенным не будет. Плюс С. пишет в контактике у себя на стене довольно недвусмысленные вещи, по которым можно понять, что он наконец нашел ту, кого искал. Я не сильно расстроилась, я даже за него рада, просто я не могу понять, почему он так странно заворачивает разговоры со мной. Я ему ничего не сделала. Странный он. Но хорош, зараза..
Встретить Павла и поговорить я не смогла - единственное знакомое мне место, где он бывает, закрыли, так что теперь я в полном неведении. Ну и пусть - это будет мой призрак, как "призрак секса" у Эшли из "Greek".
Знакомиться страшно лень, но необходимо. Я уже готова поменять снова окружение. Я как таракан - мне нужно постоянно сбрасывать старую кожу, чтобы на некоторое время наслаждаться новой, а потом все по кругу. В каком-то смысле я похожа на Эмму Бовари, только я не вышла по глупости замуж.