Тоска.. и дождь за окном.. Он бьет по стеклу так надоедливо, что кажется – это какая-то изощренная пытка, вроде той, когда человека сажали и капали ему на голову по капле воды.. От этого можно сойти с ума. И спать не хочется. Не хочется ничего. Он заваривает чай на кухне. Пьет мелкими глотками. Вчера был серьезный разговор…Да, уже вчера. На часах уже два ночи. Она ушла, оставив тонкий запах своих духов по всей квартире. Она больше так не может. Больше этого не будет. Не будет продолжаться…
Слова безлики и сухи. Словно и не было того, о чем вспоминается настойчиво. Руки, губы, южное звездное небо, молодое вино , смех и песни под гитару… море.. запах моря пропитывает комнату, не дает дышать… Да нет, все это ерунда – море.. Какое море? Оно еще холодное.. Май… Ветер еще не приносит его запах в его квартиру.. Это просто дождь. Дождь и тоска. Одиночество…Тоска по нежности, которой хотелось укутать ее, как ребенка…Тоска по несбывшемуся, по прошлому и по будущему. И – капля грусти- о настоящем. Она ушла и унесла с собой всю нежность.
…Утро. В лужах отражается небо, такое ясное после дождя. Он прошел и тоска ушла, словно соседская черная кошка. И голубоглазое небо глядит на нее сквозь оконное стекло. Ее глаза голубые. Как это небо. Он открывает окно. И с распахнутыми створками в комнату врывается Солнце, свежесть и легкий ветерок. Он ерошит волосы у нее на макушке. Он высовывается в окно по пояс, втягивает в себя насыщенный озоном воздух, смотрит на просыпающийся город.
Спать совсем не хочется, хотя и минула бессонная ночь.Телефон снят с зарядки. Он включает плеер и под МЕТАЛЛИКУ варит себе кофе над газовой горелкой в маленькой турке. Наливает в одну из двух чашек тонкого белого фарфора, которые покупали они.. с ней. Пьет, обжигаясь, кофе без сахара. Черное в белом. Ничего не напоминает?
Нет, не напоминает. Это-не его жизнь. Его жизнь- она, как это небо, синяя с белыми пушистыми облаками. Метафора, аллегория… Пусть. Но все с сегодняшнего дня будет обстоять именно так, и никак иначе.
День. Душное марево над городом. Бетон и стекло. Мимо проезжают машины. Им тоже жарко – едут лениво, словно бензин кончается…
Нечем дышать. В воздухе летает тополиный пух. Раннее цветение.. такое тоже бывает. И она чихает, выходя на улицу, на крыльцо маленького тихого офиса в центре города. А мимо проносятся машины… Пыль вокруг и небо уже не синее. Оно грязно-серое. И с востока снова надвигается туча, как это было и вчера…
..Вчера она была в синем платье, облепившем ее фигуру… Как это может кому-то не нравиться? Она была прекрасна. Но слова ее были очень горькими, обидными, сухими. Как будто дождь забрал у них все соки и чувства. Они падали в душу, словно сухие листья. Было горько, словно посреди весны вдруг наступил ноябрь, холодный и промозглый…
Не вспоминать, не думать!
Он вдыхает пыльный воздух города разлук и спешит обратно в офисные стены. Его там ждут.
Работа.. Схемы, диаграммы, расчеты... А может, это просто нехватка свежего воздуха? И вот она открывает окно... Кондиционер сломался... в офисе душно и пыльно... Да и не любит она кондиционеры...
За окном собирается дождь. Как, снова? Он удивленно поднимает глаза вверх... Как красиво... Достает мобильник, фотографирует облака и тучи...
На небе темная, почти черная туча мирно соседствует с белым пухлым большим облаком... Странное дело! А солнце пробивается в щель между ними... А может, и не будет больше дождя?
Солнце прорывается сквозь щель все больше и больше, и туча уже не такая темная, она словно сияет по краям...
Он , покрутив мобильный в руках, набирает знакомый номер...
Все возвращается....Пусть сейчас – в мыслях...в словах..но все ведь еще возможно...
Ты же знаешь, все еще будет – поет радио за окном..
Точно. Все еще будет.