Бажика не любила осень. она сидела под грибком песочницы на корточках и пережидала внезапно начавшийся дождь. тот самый, осенний, холодный и какой-то по-особенному мокрый. "Ну что за мерзость,-думала Бажика, ковыряя веткой в песке, похожем на перемерзшее мороженое,- почему? Почему я переехала в этот город? Зима- не зима, лето- не лето". Как всегда, в моменты её недовольства окружающим миром, нахлынули теплые воспоминания. Небо, неразборчивого цвета от слишком яркого света солнца. Море, под тупым углом к горизонту, такое бесконечное, похожее на старое потрескавшееся слюдяное зеркало. Бажика по привычке дернула головой, чтобы отбросить челку со лба, но волосы были надежно спрятаны под маленькой полосатой шапочкой, и она со всего маха ударилась головой о ножку грибка. замерзшими пальцами Бажика вынула из кармана пачку сигарет. Последняя. После первой затяжки стало легче. Она вполне могла бы обойтись без никотина. Только каждый раз думала- а какая, к черту, разница?- переключая передачи о вреде курения. Когда же, когда наступит зима в этом сером городе? Почему осенью этот город действительно становится серым, несмотря на яркие цвета листвы на земле и еще оставшейся из последних сил болтаться на почерневших ветках деревьев? "Господи, как одиноко!"- всхлипнула Бажика и сложила левую ладонь так, будто держала кого-то за замерзшую руку и пыталась согреть.