Настроение сейчас - скучательное

У каждой весны свой запах. У этой – проголкловато-горький, с привкусом талого снега и блеском широко распахнутых глаз, теряющихся в размазанном по щекам карндаше.
 У каждой весны свой цвет. У этой - жемчужно-серый с перламутровыми прожилками солнца, просвечивающего сквозь рваные облака. Вместо поднадоевшего шерстяного шарфа – единственного свидетеля моих зимних метаний – красный, с бахромой, небрежно перекинутый через плечо. Вместо мехового капюшона – единственного зимнего укрытия (наушники – капюшон – шарф до изгиба бровей, и привет, я невидимка!) – красная шляпа набекрень. И улыбка на пол-лица, и летящая походка с расправленными плечами-крыльями, и полудетский смех с легкой хрипотцой.
А еще теплые поцелуи, запекающиеся корочкой на губах. Касанья рук, рвущиеся далеко за пределы сплетенья пальцев, россыпь ресниц, таких пушистых, что, кажется , дунешь – и они разлетятся во все стороны. Излом шеи, куда хочется уткнуться, зарыться и вдыхать , вдыхать, вдыхать родной до потери пульса запах, вдыхать, пока не закружится голова. А потом опять держаться за руки, перебегать через дорогу на бьющийся в предсмертных судорогах зеленый свет и ловить солнечные блики на кончик языка.
У каждой весны свой вкус. У этой – твоих губ. Серьезно.