Это я в чёрном платье сажусь за накрытый стол.Бледная, как стена, как модель худая.
Ровно полгода, как ты от меня ушел. Ровно пять суток, как я уже не рыдаю.
Ровно. Всё ровно. Придраться бы... да к чему? Ровные стены и ровные потолки.
Ровно полгода, как я полюбила тьму и как я упала, а ты не подал руки.
Как я упала... остались одни рубцы. Всё остальное исчезло, но на словах...
А на столе картошка и голубцы. Праздновать буду, что я до сих пор жива.
Выпью для храбрости и прошепчу "пора". Сколько же можно тебя под ребром хранить?
Если любовь полгода, как умерла,
Хочешь - не хочешь, а надо похоронить.
© Copyright: Ира Троц
|
|
