Это цитата сообщения Твоя_Любимая_Сука Оригинальное сообщение

Глава 4."Девочка,которая хотела счастья..."



(Очередная запись в ее дневнике заставила меня задуматься. При встрече Кошка рассказала мне историю своего Эмо. Своего маленького мира, в котором она жила очень долго из – за трагедии ее жизни. Я вспомнил и тогда все сошлось – ее благодарность за свою жизнь, которую парень ей подарил… Взамен отдав свою.)
«Я сидела на балконе. Ноябрь месяц, было холодно... Мои руки замерзли, ноги тряслись. Я не могла понять, за что мне эта боль и слезы.
-Сколько можно плакать?
-А я разве плачу?
-Ты страдаешь?
-Да, страдаю...
-Умираешь?
-Потихоньку...
Я шептала эти слова, этот диалог с самой собой, помимо музыки, которую слушала в данный момент... «Оригами»...
Я увидела в себе пустоту. И пожелала в ней остаться. Сильно замерзла. Мне больше нечего ловить в этой жизни. Я больше не любила. Это была только привязанность.

Костя... Как убитая пластинка, я повторяла его имя. Оно надолго мне запомнится.
Вышла с балкона. Иду в ванную. Руки трясутся. Называю своё имя, проходя мимо зеркала. Скоро будет взрыв...
Захожу в душевую.
СМЫСЛА/БОЛЬШЕ/НЕТ...

А зачем он нужен? Что бы опять убивать себя? Не снимая никаких вещей, закрываю дверцы кабины и включаю воду. Очень больно бьёт горячая вода по обмороженным рукам и ногам... Но мне уже не больно. Я не хочу думать о ней. Села на дно кабины. По моим щекам, перепачкавшись о тушь и черную подводку, стекали слезы, на шею, руки...
Почему больно? Да просто я никогда в жизни не жила... Я существую...

Теплые струи воды больно ударяются о мое лицо, разбиваются, как выкинутая бутылка об асфальт... Опускаю голову.
Волосы прилипли к лицу, по ним тоже стекает вода. Как хочется взорвать свои вены, но, жаль, не под током мои провода...
Я почти умерла. Но я узнала лишь одно...

Что все люди ангелы.
И понимаешь ты это только тогда, когда они поворачиваются и уходят, а ты, как бы тебе не было больно, смотришь им вслед и видишь у них на спинах крылья..
У кого черные, у кого белые, а у кого – то с розовыми перьями... Это всё- любовь...
«Поверь мне, мой Ангел, мы еще встретимся и обо всем поговорим. Только уже позже. А сейчас я живу. Без тебя. Мне очень сложно. Я хоронила своих друзей, но не думала, что похороню тебя... Никогда, Костик...
Прости меня за мои ошибки. Ведь только после твоей смерти я поняла, что ты ангел...
Я верю тебе, верю в тебя... Ты Мой Ангел... И перед моей смертью ты мне обязательно приснишься... И ты скажешь, что для меня Там место есть...»

Спасибо тебе Костик... Я люблю тебя.»

Последнее, что я помню – слова Кости – «Беги! Не возвращайся сюда! Беги, Кош! Люблю!»
-Что – о – о? Когда? Во сколько? – её голос дрожал. Руки тряслись от злости.
Связь потеряна, оборвана оператором...
Он умер... Нет…
Нет... Так не может больше продолжаться...
Сколько боли, которая скопилась в глазах, она мешает жить, она разрывает душу и сердце в клочья, на куски, на осколки надежды...


Для неё всё было слишком сложно... Она жила на зло всем, потихоньку привыкая к одиночеству... Хотя, может, она и не была одинока.. У неё были «друзья», которые при каждом удобном случае пытались её переучить. Нет, нет, они не пытались научить её жизни, они пытались настроить её на «свою волну», на свои жизненные принципы, хотя прекрасно понимали, что это невозможно...
С виду грустная, в душе одинокая, в сердце пустота, боль в глазах, раны на руках; она...
Слёзы стекают по бледной коже каждый день... А зачем? Почему?
Но плачет она всегда одна.. В темноте.. В тишине... Никто не увидит её слёз. Кошка, гуляющая сама по себе. Она всего лишь хотела счастья... Простого, человеческого счастья..

Без слёз, без боли, без страха и сострадания, без любви...
Потерей человека, который был дорог... Теперь она не думает... Она исполняет то, к чему стремилась 2 – 3 года – своя смерть... Быстро, красиво, безболезненно, кровь... её кровь... Или его?
-Danke.. – разговор с судьбой.. Благодарность за хоть какую – то жизнь...
Знакомое электронное звучание струн... Она снова взяла в руки гитару. Разбивая в кровь пальцы, она играла знакомую до боли в висках мелодию и по комнате раздавался шёпот:


«И если есть в кармане пачка сигарет,
Значит всё не так уж плохо на сегодняшний день...
И билет на самолёт с серебристым крылом,
Что взлетая, оставляет земле лишь тень...»
Кино «Пачка сигарет»

-Опять... – звонит телефон, на вызове – знакомая мелодия Green Day «Wake me up when September ends…» - Алло.

-Привет! – связь оборвана. Она не хотела говорить. Она не хотела слышать.

«Как всё неправильно
В жизни моей...
1 есть вопрос-
Почему же я в ней...?»

Эти строки появились на пропитавшей слёзы бумаге и чернила потихоньку начали расплываться...
«Жить? А зачем? На зло? Смысл?»

Жизнь одна, дана только один раз, но даже этот миг, когда в её душе бьются демоны и ангелы, этот миг она жить не хочет... Даже не жить, а существовать, просто бродить по земле и искать невидимый глазу смысл жизни...

Пока мы живём, пока мы ищем этот смысл, нам интересно, мы не хотим умирать. А если смысл не найден, если считаешь, что всё потеряно... Тебе незачем жить..., а почему?
Просто скучно.. Ты считаешь, что ты никому не нужен, хотя это не так.. А кому она нужна? Себе самой? Нет... она ненавидит себя... Она боится и ненавидит людей... Она не признаёт радость, она... Она просто хочет счастья.. Обычного, данного любому человеку..

Но даже в глубинах своей грешной души она не может его найти...
Любовь – это счастье? Нет.. Бред? Нет...
Просто слёзы, которые, перемешавшись с кровью, падают на кухонный паркет..
Гитара? Стихи? Пусть они будут прокляты!! Ночь... Она, как всегда, одна...

Балкон... Распахнулось окно, стекло треснуло и через минуту окончательно лопнув, вдребезги полетело в стороны, зацепив и без того больную, тонущую в собственной крови – руку... Она снова плачет... Лицо обдало холодом. На душе стало ещё тоскливее, боль начала попадать в кровь, как никотин, пожирать изнутри...
Звонок в дверь. На пороге стоит курьер с букетом чёрных роз... Нет... Сон? От кого розы? Неизвестно.. Хотя... Может, цветы из преисподней? Там её давно уже ждут. Эта мысль возникла первой при виде чёрных, как южная ночь роз. Она принимает букет... 10 цветов... чётное число.. А сегодня ведь пятница 13...

Жажда... Жажда крови... За окном дождь, на балконе разбитое стекло... Звонит в никуда. Короткие гудки то появляются, то пропадают. Снова слёзы, как осколки счастья, разбиваются о паркет...

Дождь. Влезла на карниз, промокла до нитки, ресницы промокли от слёз... Плачет? Нет... это... Это просто дождь..
Рвёт фото, которое пропитало кровь.. её кровь... или его? Нет... точно, его кровь...
Она убила... Убила мыслями, стихами, воспоминаниями...
Ему было больнее...
По лицу катятся капли, дождь? Нет.. Её слёзы... Просто потому, что убийца.. А зачем? Зачем надо было убивать? Потихоньку поднимается и становится в полный рост... Ей никто не мешает...

Читает молитву? Нет.. свои стихи...

Глупо. Просто глупо...
Она прыгает. 8 этаж... Плоть в клочья? Нет... Её подхватывают вмиг выросшие на спине крылья, они... Они чёрные...
Она снова на балконе.. Плачет.. Кровь по рукам, слёзы уже катятся по шее. Они любили друг друга, они любили дождь, но теперь он причиняет боль... Хотя она любит дождь.. В нём можно спрятать свои слёзы...

Точка. Она опять ставит точку в своей жизни. Она ставит крест на свободе, крестик на слепой надежде. Теперь вечная тьма поглощает рассудок.

Пять часов утра... Скоро рассвет. Вот показалась из – за тумана телебашня, на которой только – только загораются огни. Они режут ярко – красным светом глаза. Свет заставляет страдать. Они причиняют физическую боль.
Шесть часов утра – рассвет. Час назад было тихо и темно, а теперь – гул машин и трамваев, только вышедших из депо, голоса людей, крики только что проснувшихся птиц, лай собак, тихий плач...

За окном во всю кипит жизнь, а у неё в комнате по – прежнему пусто. Где – то по стене ползет грусть... Даже не ползет, а преследует ее. Но ей никогда не догнать. Её не догнать. Она не плачет, это просто дождь, в глазах утопают улицы и переулки, на проспекте тонет яркое солнце.
День в трансе. Просто сидит и глупо смотрит небо, раздавлено, вынося со слезами всю ту боль, которую не выплакала ночью.
Розы..

Их не было на столе.. Там стояла лишь высокая ваза, полная воды...
Опять слеза катится вниз... Ведёт по лицу рукой и размазывает тушь, чёрный карандаш... Зачем ей они? Зачем маски своей жизни?
Ещё она размазывает боль...
Берёт стакан. Набирает воду, которая потихоньку превращается в кровь, пьёт её, и.. В порыве гнева стакан разбивается на осколки её любви о стену... Любовь... Опять это глупое слово...
Боль... Я повторю её снова...
Он... Нет... Так не может дальше продолжаться, надо что – то делать, что – то решать.. Но нет сил.. Просто нет сил...Вот опять тени ползут по стене, но тут же растворяются под взглядом, таят, как снег ранней весной, как снежинки на губах. Она сжимает телефон в руках. Она представляет его сердце, но и мобильный вскоре врезается и разбивается о стену... Детали пропитали кровь – воду на полу, на натёртом до блеска паркете.

«Пойми... Так нельзя... Завязывай с этим... Перестань... Уходи... Умирай..» А потом...
..Она сидела на полу, прислонившись спиной к стене, и кровь тонкой струйкой стекала по бледной коже... Специально провела по области вен на руке осколком стакана. По её щекам катились слезинки и, падая, оставили мокрые следы на джинсах. Её было больно, но больно не от того, что осталось каких – то пара часов до её смерти, а от того, что боль пожирает изнутри...
Лёгкий ветерок пронёсся по комнате, и она озябла. Найдя силы встать, она подошла к раковине, и включив воду, смыла кровь, непрерывно текущую из порванных осколком надежды вен. Зашла в комнату и, закутавшись в плед, села на диван и включила MTV.
Вот спустилась с дивана на пол. Не заметила, как заснула.
А проснулась от того, что ей стало холодно, и она почувствовала на себе чей – то взгляд. Показалось? Нет... Он был здесь.. Она села на подоконник, подул лёгкий ветерок и занавеска начала поигрывать её лицом...
Затянулась сигаретой. Уходит в никуда, теряется в темноте. Дым прочищает мозги, он клубится вверх и растворяется в воздухе. Четвёртая сигарета дотлела до фильтра и больно обожгла пальцы.
Он вернулся. Он помнит. Чувствует. Понимает. Теперь она знает – он рядом. Он её ангел. Она хочет умереть... Она хочет к нему...
Теперь... А что теперь?
Дуло пистолета у виска.. Снова Ночь и опять её слёзы. Тихий шёпот в темноте:
«Как же ярко светит луна,
Как хочу в её блеске забыться...
Я опять стою у окна –
Одинокая чёрная птица...»

Опускает пистолет... Последний пробег по струнам гитары...
Звук тенью ползёт по лицу и растворяется при каждом попадании под свет утреннего солнца... Опять дождь. Она так его любит...
Любит... Она помнит.. Знает... Умирает....
Любит до сих пор...

«Вечер на неё смотрел, не опуская глаз...
Серое пальто и неприметный старый шарф...
Столько листьев в сентябре – наверно в первый раз...
Может и не стоит в этот холод ей мешать...
А она представила, как вниз летит с моста...
Как над ней склонились скорой помощи врачи..
И решила непременно – будет жить о ста –
У неё на это больше тысячи причин...»
Город 312 «Девочка, которая хотела счастья»

Никогда не винить себя в чужих ошибках, даже если они напрямую связаны с тобой…