На этой неделе ездил в Гродно. Маму с сестрой навестить, да у папы послужить на могилке. Пока ехал поставил диск Высоцкого, 129 песен. Туда - обратно, только его и слушал. В груди постоянный комок. Высоцкий, он же в самую душу забирается. В те дни я в юность свою возвращался, а в юности моей его и слушали. Из каждого окошка хрипел Семёныч.
На выходные вернулся к себе в посёлок. Служить надо, хоть и в отпуске, а подменить некому.
В субботу иду по улице. Передо мной двое пацанов, каждому лет по пятнадцати. Худые длинные, с тонкими шейками. Молча слушают что-то современное, немелодичное и на чужом языке.
Иду в след за ними, а у меня в ушах Высоцкий, и понимаю, как далеко этот сегодняшний мир от меня, рождённого и выросшего в СССР. И появляется чувство радости и благодарности Богу, что повезло мне застать ещё что-то стоящее, настоящее. Хотя бы тех же своих школьных учителей, что прошли через великую войну. Вот когда я оценил своих педагогов.
Тыщу лет тому назад мне было пятнадцать, а они, давно уже умершие, всё ещё определяют мой сегодняшний день.

https://alex-the-priest.livejournal.com/300825.html