В этой книге только лица, только музыка и све Девятнадцатой страницы в этой старой книге нет. Ты листаешь и листаешь, ищешь наши времена, Натыкаешься местами на чужие имена. Теперь это ясно -- мы жили прекрасно, Не чувствуя времени бег, Не зная покуда, что в этом и чудо, Которого хватит на век. Узнаешь чужие лица, забываешь край родной, Помнишь, там мы как-то жили жизнью, кажется, одной. Ели хлеб и пили воду, говорили до утра, В сумасшедшую погоду уходили со двора. Теперь это ясно -- мы жили прекрасно, Не чувствуя времени бег, Не зная покуда, что в этом и чудо, Которого хватит на век. Ты листаешь бесконечно эту книгу прошлых дней, Пробегая быстротечно жизни прожитых людей. На исчезнувшей странице, девятнадцатой, мой бог, Наша вечная столица под названием любовь. Теперь это ясно -- мы жили прекрасно, Не чувствуя времени бег, Не зная покуда, что в этом и чудо, Которого хватит на век.