Поздний вечер. Родной дом. Крики. Удары словами. Слезы. Нервы. Сумасшествие...
Бессонная ночь. Крепкий кофе. Папиросы. Снова нервы...
Утро. Чувство долга. Злость на тех, кто помог, не спросив. Много кофе. Опять Нервы...
День. Пофигизм. Успевшие надоесть слова "Все хорошо". Работа существует для того, чтобы забыться.
Вечер. Поцелуй. Вопрос в ее глазах. А ответа нет... Меня что-то грызет... Не могу найти ответ... Этот ответ тогда казался самым важным...
Жаль. Жаль что я все-таки остаюсь глупцом, который замечательно умеет делать больно любимым...