-Отличная гитара!Сколько ты хочешь за неё? Сказал,человек в возрасте старца,играющему в переходе музыканту.-Вы что?!Она не продаётся!Она мой хлеб! - сказал музыкант.Старик убрал прядь волос,которая немного закрывала его глаза и посмотрел ими на музыканта.
Старик этот,выглядел лет на 75-80.У него небыло сильных залысин,седые волосы были будто у молодого парня - будто светились.Лицо у него,практически не имело морщин,а те которые и были - практически незаметны.Одет он был в стиле англии 80х.Носил чёрный замшевый пиджак.Под ним была чёрная водолазка с невысоким воротом.Она немного прикрывала его выпирающий,уже истовщавшийся кадык.На ногах были синие джинсы и лакированые дорогие туфли.Похоже даже итальянские.
Музыкант же,представлял из себя непримечательного,худого книжного червя.Или клерка,работающего по 13 часов в день.Был плохо причёсан.Да и причёска сама была плохая.Чёлка подстрижена неровно.На ногах брюки,обычные,как на работу.Свитер и футболка,наручные часы с калькулятором на них.На маленьком носу,красовались изящные пенсне,которые показывали,он какой-то детектив.Он только что перестал исполнять песни,на джазовый мотив,но его пальцы попадали между ладами так,что струны брызжали отвратительно.Казалось,что от этого звука исходит ядовитый газ,который режет всем проходящим уши.Но те,кто ценят джаз,блюз,соул узнают хиты и просто от личного вкуса кидали ему деньги.
- Назовите любую сумму и она будет вам выплачена.Сколько? - сказал,немного улыбнувшись,придёргивая глазами,старик. - Хватит шуток,я не люблю этого! - Ответил ему музыкант.
- Я не собираюсь играть с вами в игры!Говорите цену и я дам вам столько,сколько вы захотите.
- 10 тысяч долларов!А!?ХВАТИТ!?
- ...Да... - Старик потянулся во внутренний карман пиджака и достал оттуда чёрный,кожанный бумажник.Он,отвернувшись,пересчитал какое-то количество бумажек в нём,и взяв нужную сумму отдал её музыканту.
- К..к.к.к..как? - Заикаясь изумился музыкант - Такую сумму?За гитару?Да,пожалуйста. Музыкант,сразу снял с себя ремень от гитары,положил её в черный чехол,закрыл вместе с фунтами,лежащими в этом чехле.-Вот!Возьмите!Пользуйтесь на здоровье! - Сказал музыкант,и обронив свои пенсне,убежал прочь.
Старик взял чехол,пошёл в ту же сторону,что и музыкант.Он вышел из перехода и двинулся в сторону огромного здания.Огромного,только в этом районе.Единственное здание где 15 этажей.
Зайдя в подъезд,он сразу пошёл по зашарпанному подъезду,к лифту.Поднявшись на 6ой этаж он,пройдя ещё немного,подошёл к двери с маленьким овальчиком на ней.На нём красовалась немного поржавевшая цифра 61.Он вошёл в квартиру.
Скинув ботинки,в носках он прошёл в центральную,большую комнату,в полной темноте. После включил тёплый,матовый свет,светящий из 4 углов комнаты.У неё был белый пол,белые стены,которые видимо красили,но остановились на середине стены.В углу у входа лежало огромное количество книг,плюс на них лежали кисточки,с белой краской,фотоаппарат и упаковки от виниловых пластинок.В дальнем углу комнаты,красовался отличный старый граммафон,с пластинкой на нём.Под его ножками,из дерева,виднелись рассыпанный винил.В другом углу была печатная машинка,подушка,и сигареты "Житан" на ней.
Старик поставил чехол в центр комнаты,подошёл к граммафону и запустил его.Быстренько вынув гитару он начал медленно подыгрывать пианино,звучащему из граммафона.Шипение пластинки наполняло эту квартиру неповторимым вкусом,она была прибежищем гения,человека у которого мысли,нисколечко не оставлены на этом мире и его проблемах.Он думал о музыке,о творчестве,книгах и воображении.Запах мечты можно было учуить в этой комнате.Дальше он начал подпевать красивым,громким голосом.Это был Фрэнк Синатра и его песня "Мой путь".
Эта музыка выливалась из под входной двери,стекала по грязному полу,кафелю.Затекала в квартиры и заполняла их до дна.Она стекала по лестницам и перилам.Она заполнила лифт и стала вытекать в окно,до неба.Она была столь красива,что у старика уже начали слезиться глаза.
После песни,старик немного вытер глаза,и поставил другую пластинку.
В этот раз уже пошла отличная песня Луиса Армстронга - Поцелуй,чтобы построить мечту. Отличные звуки саксофона,настоящий звук красивой электрогитары и вокал известного джаз-мэна,напоняли сердце старика воспоминаниями.О чём он думал сложно сказать,но у него на лице появилась улыбка.Улыбка,которую так хочеться увидеть в сложный момент своей жизни.Которая поднимет твоё настроение,развеит тучи,и высушит слёзы,дав сияние глазам.Никто из соседей не стучал по трубам или потолкам,они просто наслаждались музыкой,которая давала свободу их душам.Некоторые пары начинали кружиться в танце,некоторые громко подпевали.
Лишь человек,живущий ниже этажом,не испытывал никаких эмоций.Он сидел на стуле,в резком свете настольной лампы,и пересчитывал банкноты.Это был тот музыкант,что продал старику гитару.Старик знал,что он не будет испытывать ничего,никаких тёплых чувств от этих песен.Но в последний раз он пытался дать понять ему,что это сокровище.Это великое сокровище - которое этот музыкант портил.Его волновали деньги.Нет.Всмысле все,кому нужны деньги,зарабатывают как могут.Но его вела жадность.И он взял старые хиты,чтобы старые люди,знающие всё это и выросшие на этом,подавали ему деньги.
Песня кончилась.Старик положил гитару,отдышался и пошёл в сторону балкона,взяв с подушки сигареты.Пластинка продолжала крутиться издавая это несравнимое шипенье.Выйдя на балкон,старик сделал пару затяжек,посмотрел на ещё чистое,осеннее небо и сказал - Надеюсь...может сейчас ты услышишь то,что слышал я...Пожалуйста услышь.Прошу.
На утро,возле входа в дом старика,были медицинские машины и машины полиции.Весь 6ой этаж опечатан красно-белой лентой.В доме старике стояли трое полицейских и один фотограф.
- Я слышал как он играет,да и все в доме отзывались о нём как о хорошем человеке - быстро проговорил на одном дыхании один из полицейских.
- Ааа.А я не слышал.Но у него такие диски тут.Такое уже никто не слушает. - сказал второй.Третий просто промолчал.
Они копались тогда целый день.Расследование показало,что это была обычная смерть.Тогда на весь дом нахлынул траур.Все сидели в своих квартирах с грустными масками на лице.Никто не мог спокойно о чём то говорить.Пошёл дождь.
Кто бы мог подумать?Один человек,живущий в обычной квартире,кнечно не безбедный,но ничем особым не выделявшийся,уйдя в мир иной заставить так грустить всех,кого он даже и незнал.С кем он просто здаровался в лифте или придерживая дверь.У кого он просил сигарету или огоньку.Кому он одалживал сахар или соль.Обычный человек.Он хотел вернуть добро и цель в наши умы,хотел чтобы мы не начали забывать вечное,и невероятно красивое.Единственное,о чём он пожалел перед смертью,так это о том,что он оказался слабее,чем деньги и алчность...
Музыкант не плакал.Он даже пропустил мимо ушей о смерти кого-то там рядом.Но единственное,о чём не знал никто,да и врятли бы воспринял,что музыкант,был единтсвенным,с кем говорил старик за эти месяцы.И музыкант в руках держал деньги того,кто хотел увести его от них самих.Может он сделал ошибку.Может он проверял.Может он ничем бы и не помог в этом случае или не изменил бы.Но никто никогда больше не услышить о старике.Только во сне,звучат слова "yes...it was the my...way..." Появление и смерть таких людей...это огромное событие,которое никто не замечает.