Ты стоишь у окна и на улицу смотришь вечернюю,
Сквозь стекло, то что в каплях- как в маленьких линзах воды.
Шум дождя и листвы- будто песня твоя колыбельная,
И все истины мира понятны тебе и просты.
Забываешь о всем, наблюдая за дивным прохожим,
Он совсем без зонта, и по лужам бредет босиком.
В чем-то внутренний мир ваш, возможно с ним очень похожий,
Все вниманье на нем, и не думаешь ты ни о ком.
Капли, что на стекле, собираясь стекаются вместе,
Ручейками сползают уверенно медленно вниз,
Дробь дождя барабанит мотив этой льющейся песни,
И ты смотришь на мир сквозь прозрачность хрустальных кулис.
Вдруг звонок- и в дверях тот же самый промокший прохожий,
Вид смешной, но ты хочешь его отогреть, напоить.
Кофе-чай? Да, и сколько вам в чашечку сахара ложек?
Вот, сухое накиньте, прошу вас, чтоб вам не простыть.
-Вы простите меня, - вдруг он начал, стесняясь за чаем,-
Хоть не знаю я вас, но увидел в окне ваш портрет,
Что ночами мне снится, в котором души я не чаю,
Только вы не спешите сказать свое твердое "нет".
И тебя щекотнуло приятно в районе лодыжки-
Он один, да и ты все последнее время одна.
Лечь, прижаться немедля тебе захотелось под мышку.
И слова не нужны, это ваша теперь тишина...