Иногда бывают ощущения, что я вляпалась, выйдя за пределы своего мира. Также бывают ощущения, что я, возможно, слишком расширила сферу интимного.

Но написать хочу о другом.

Представила, как я прийду к нему просто что-то сказать. Так захотелось. Вдруг. Рассказать, как я повзрослела за это время. Как мне живется. Как мне чего-то хочется. Не от него. В общем. Без грусти и сожаления. Без надежды на общую будущность. И в его глазах не встретить удивления, не встретить ощущения гонки, соревнования, не встретить невменяемость или бесконечную грусть, сожаление, надежду. И не почувствовать себя снова соплячкой.

И я думала пойти прямо тогда, если б могла, а нет - завтра. Но передумала. Я знаю, как мне откроют дверь, как обнимут или не обнимут, как будут  со мной держаться, в каких местах соглашаться, в каких переспрашивать. каким взглядом смотреть, о чем думать тогда, потом. И это все не то. Всё из прошлого. и сам он. И мир обкусывал нас поодиночке. И всё это только моя фантазия, которой я дала лицо близкого и долго знакомого человека. Что ж мне от него надо? если он - это он, а моя фантазия - всего лишь фантазия.