[640x640]
Я была у Него, тишину на слова дробя,

Выбирая цвет чая, вкус утра и профиль снимка.

Я была в Его жизни. Примерила на себя

Как любить недолюбленных.

С ним как?

Я была… У него там семья из двухсот картин -

Чёрно-красные музы присыпаны пылью мрака.

Мы молчали о сложном.

Мы умели смеяться, когда нам хотелось плакать.

Я была… Время с ним не рискует. Часы стоят.

Лишь секунды крадутся практически вне закона.

И построчные мудрые мысли – бесценный яд -

Принимаются внутрь, как вакцина. А на оконном -

Отпечатки ладошек. Как память о том, что сын

Где-то здесь, между спальней и болью в районе рая.

Там сменили шаги на безвременный счёт – «спаси»

Так живут, не рождаясь, и, впрочем, – не умирая…

Я была его кожей. А он был моей рукой.

Мы любили любить до рассвета. Рвались на части.

Я под утро шептала – «скажи мне, кто Ты такой»?

Он ласкал меня сонной улыбкой, ответив – «счастье».

Я была у него… Отражалась в его зрачках

Беспринципно, вникая в утопию слов и быта.

Я не стала ни музой, ни звуками от смычка,

Ни фатальной ошибкой... За что и была убита.

Я была в Его жизни. Была для Него струной.

Я случалась молитвой-молчанием. Бурей смеха.

Я была Его миррой. Той самой Его страной,

До которой вовек не добраться посредством эха.

Я осталась… Украденной кровью. Извечным – «нет»

Ощущением терпкого мускуса. Словом Бога.

Я осталась победой в не начатой им войне.

Я осталась в несбыточных смыслах.

Которых много. Татьяна Ткачева-Демидова.