[600x450]
В тех, что встают из окопа, всегда попадают первыми,
Хотя каждому кажется, пули вокруг него свищут гуще.
Мы – те, кто любит «по-своему», платим больными нервами,
Верим в самих себя, Бога и глупый случай.

Все, кто стоит у стен, чувствуют, что уперлись,
Но некоторые изучают при этом рисунок трещин,
И бьются, сбивая пальцы, скребутся в тупом упорстве,
Надеясь, что за стеной мы выживем и воскреснем.

Те, кто любит «по-своему», не могут стоять в сторонке,
Плюют на гордость и совесть, и способами не брезгуют.
И среди бушующих волн цепляются за соломки,
Поскольку – кто его знает, а вдруг какая – удержит?

Не спрашивают – за что? Не спрашивают – доколе?
Не смотрят на степень риска и на то, что им «скажут люди».
Тем, кто любит «по-своему», тоже бывает больно,
Но что с них возьмешь, они ведь – только «по-своему» любят.