За окном плясали миллиарды маленьких белых мотыльков. Сегодня их особенно много. Это те самые дни, когда зима не кажется такой колючей и холодной. В эти дни с тобой остаётся Надежда на что-то хорошее - она греет тело и душу.
Иногда Надежда сбывается и уступает место Счастью. И тогда ты начинаешь верить в чудеса, верить во всё хорошее, как ребёнок: в Деда Мороза, летающие сани, в снежных фей и волшебство новогодней ёлки. Моё Счастье самое тёплое, самое светлое. Каждый его взгляд и каждое прикосновение - они отпечатываются в сознании, заставляя бабочек в животе перебивать все органы и оседать прямо на сердце.
Артём закурил вторую сигарету. Замёрзшие пальцы дрожали, болели и отказывались двигаться, чуть было начавшая тлеть сигарета намокала и затухала. Это жутко раздражало, но ничуть не портило настроения.
Счастье, где ты?
Он не заметил, как очутился на ёлочном базаре. Снег, запах хвои - ощущение праздника наконец-то пришло и к нему. Он взял в покрасневшую руку мохнатую лапу ели. Она была колючей, но очень мягкой и, казалось, даже тёплой. Продавец - деньги - ёлка - он снова не понимает, где находится. А за спиной пушистая ель. Раздаётся звонок, Артём отвечает. В голову проникает тот самый голос - такой забавный, тёплый и родной, он заставляет забывать про всё вокруг, вновь впуская в брюшную полость сотни белоснежных бабочек.
"Тём, где ты? До Нового года четыре часа, а у нас даже ёлки нет!"
По губам бродила сумасшедшая улыбка, он по-удобнее перехватил мохнатую ель и двинулся сквозь плотные стаи мотыльков в строну дома.
Приятно быть сугробом.
