Я всегда мечтала стать писателем. В голове возникала история, на первых парах под вдохновением рождалось по несколько страниц будущего рассказа. Я даже потом, после прожитой окрыленности, заставляла себя садиться за компьютер и выдавать хоть пару строк, однако всегда выходило не то, что я хотела. Ложась спать, я продумывала будущие действия героев, сюжет, до такой степени, что мысли сформировывали даже дополнительные предложения: "- спросил он", "еле перевел дыхание", так сказать, слова автора. На на следующий день, пытаясь записать уже проигранные эпизоды, я понимала, что все не то. Мысль получалась яркой, интересной, на бумаге же выходил сухой отрывок, в который я не смогла вложить и толику задумки.
Пыталась использовать диктофон. Но это все равно, что под прицелом учителя не можешь решить легкий пример, ждешь указаний, хотя сидя в одиночестве за партой номер решается живо и легко. Вот и я, сказав пару фраз, молчу секунд тридцать. Но мысль уже потеряна. Она рождается своеобразно, живо, и будто не терпит, чтобы ее насильно заставляли литься.
Но я по-прежнему писала. Но у меня так и не вышло даже одного законченного рассказа.
А потом, прочитав статью уважаемого мной человека, поняла, что я никакой не писатель. Я лентяйка, ждущая вдохновения до следующей "прозы" и бросающая все на полпути. Я лишь позорю звание "пытающегося стать писателем".
И я оставила это дело.
Но в голове до сих пор, дразня, рождаются новые мысли, приобретая удивительные повороты. Так я проиграла уже не одну историю.
Успеваю лишь начертать на бумаге задумку, начало, чтобы не забыть потом.
Кто знает, а вдруг я заставлю когда-нибудь себя сесть и дописать рассказ, успев словить неукротимую мысль?