" я пришел сказатть, что я люблю.
Люблю больше жизни...гитару свою..."( Пилот)
"никому не доверяй наших самых страшных тайн. никому не говори, как мы умрем" ( Сплин)
Очень давно не писала заметки на бумаге. Тем более четвертого формата. Тем более вечером, после работы на работе.Привычка сливать мысли уже в электронном варианте( а куда - второй вопрос) Бумага не самый надежный носитель информации, что бы не утверждали классики.
... Он играл. Он играл как почти неикто не умел. он ИГРАЛ. С его песен я влюбилась в гитару. Он жил не в моем городе. Он всегда-всегда носил за спиной гитару.Сразу можно узнать из всех 400 000 человеков - Его. Бродяга с гитарой.
Как он играл! Это душа в стихах. Это музыка проникающая в душу. И совсем не важно кто и где ты. Важно здесь и сейчас. песни на ступеньках. Простуженными голосами. в компании мало знакомых но таких родных.
не рассказать что чувствовала тогда. только тогда - это было по-настоящму.это была музыка жизни.
Я встретила его через почти 6 лет. Я спросила играет ли он. Сказал играет. иногда бывают квартирники. пишет диск. Стал заниматься голосом.послал несколько песен. Слушаю и плачу. нет, не от воспоминаний. По совсем иной причине. он так же классно играет. у него на самом деле стал более профессионально поставленный голос. качественная запись. только наверно душу не отцифровать. может в этом дело? я не чувствую его музыку. она така же как и сотни тысяч других людей играющих на гитаре. она все так же родная.но не настоящая. как молоко из порошка.
===================================================================
...безвозвратно...
