Мне было 8 лет, когда я начал рисовать. Учителя, друзья семьи, делекие родичи носились и вопили: "Гений! Гений!" (сам не помню, при мне старались этого не говорить, типа чтоб звездную болезнь не развивать. А что такого? Мальчик красиво рисует карандашом. Все равно мое призвание не в этом...) А родные, которые домашние, привыкли быстро - у нас все дети гениальные... все четверо. Видно, таков уж сложный роман моих родителей, что плоды их могут быть только сокровищем... Ха-ха. Ну, в общем, ситуация с рисунками моими была отдаленно похожа на ситуацию со стихами Ники Турбиной - совершенно натурально нарисованная пяти-шестилетняя девочка. Пухлые щечки, нежные губки, большие глазки. Ангел, а не ребенок... Но не творение, видите ли, рук второклассника...
Мальчик рос. Девочка на рисунках тоже. Она начала мне сниться. Я точно ЗНАЛ и ЗНАЮ, что она существует...
Красивая. Очень. Но выкладывать не буду. Вдруг кто-то узнает, и выяснится, что это все правда... Не смогу я. Я слаб... Уже слаб.
В общем, я собирался ее искать. Но потом понял, что я ей не нужен. Она любит другого... И пусть. Он настоящий мужчина. И любит ее, ой-ой-ой как любит... Я ей такого счастья подарить не смогу. Я ж бабник. А она этого не потерпит. Нет, нет...
Пойду налаживать межнациональные отношения с соседками.