И вот я одна в комнате. И если бы я была игрушкой, то голова моя разошлась бы по швам.
Но я живая. И сердце у меня настоящее. И болит по-настоящему.
Но снаружи только жалкие тихие удары из груди наполняют эту глупую на вид комнату.
Кто я? Что забыла здесь?
Чем являюсь? Для чего меня высадили на этой станции?
Так много вопросов и так мало ответов. Классика.
Живу в четырех стенах, как крот под землей: жизни не вижу и ничего не делаю.
Завидую и упрекаю тех, кто лучше: кто работает и получает от этого удовольствие.
А у меня ком в горле со всеми миленькими сладенькими поздравлениями, от которых булемия.
Не скажу. Им не нужно знать, что мне нравится.
Пусть думают, что для меня это мелочь, раз я не обращаю на это внимания.
А я обращаю. И внутри жжет, как кислота.
Я ничто! Я такая классная со своей дюжиной никому ненужных песен на ломаном английском и со старенькой плохо звучащей гитарой.
Что я делаю?
ЧТО, ЧЕРТ ПОДЕРИ, Я ДЕЛАЮ?!!
